lua

A lua toda branca insiste em mais uma noite, da mesma.forma.eu aqui embaixo, sua aura toda brilhosa la do céu quer dizer qualquer coisa não posso ouvir mas apenas em ver é motivo de sorrir. Passam as nuvens por ela, feito areias de deserto, poeira brincalhona da noite que muito terá de correr. Olhando pelas teias nebulosas, a lua parece se mexer, dentro de grandes casarões.embraquecidos, acalentados por sua presença e logo caindo na escuridão depois de sua passada. A lua na verdade não se mexe. Daqui da cadeira, eu não me mexo, as nuvens nos cumprimentam, fazem passos seguros de quem sabe pra onde vai, a cor de uma hora que passa.devagar mas para quem o tempo não importa passar. Quanto tempo a lua continua lá e nada diz? Apenas a olhamos sem saber do seus segredos, ela pode ate conhecer os nossos. As nuvens continuam passandoz, enquanto houver céu haverá lua, haverá terra e haverá gente olhando pra lua.

Sobre a postagem: Outro da recém-criada série Texto-Minuto. Este é de 07/01/2023. Desta vez, o foco foi escrever algo em 4 minutos, algo que passasse de algum modo pela lua daquela noite. O exercício propõe escrever primeiro, perguntar depois, e resolvi deixar mesmo as eventuais falhas de digitação que ocorrem ao teclar de modo mais alucinado, e ver o que tudo isso também comunica ao texto. As imagens vão surgindo enquanto os dedos escrevem, tudo ou quase tudo entra, é um fluxo de rio, apenas vai, apenas observar ir, e depois perceber a coisa inteira gerada. Depois dessas experimentações, tenho passado a olhar o minuto de um jeito como a entender melhor o tempo, é incrível o que é possível fazer em um, dois ou quatro minutos.

óculos

Os óculos por sobre a cama me olham sem reclamar. Suas lentes assim parecem tão pequenas para tudo o que penso ver. Tão quieto o mundo assim parado, cruzado, quase abandonado. Meus olhos ainda insistem em enxergar.

Sobre a postagem: Seguindo a ideia do post anterior, do dia 01/01/2023, de escrever sob certos limites de tempo, e experimentar o que é possível extrair de objetos no momento presente. Aqui tudo se deu em 1 minuto, um exercício interessante, as palavras apenas vem e não há muito tempo ou espaço para julgar o que vai ou não, é uma vazão de sentidos, sem explicações.

conversa de pandemia

Crônica Expressa é uma nova invenção do blogue. Serão textos rápidos apenas clareando alguns temas e ideias. Vamos ver no que dará.

Em 2020 era cada um em sua casa, estúdio, ateliê, o que fosse, havia muitas e muitas paredes de distância. Mas todos falavam e se vestiam muito bem, como estivessem ali, do seu lado. Era essa sensação que senti tantas vezes em tantas lives. Gente que nunca vimos na vida nos viam, viam nossa casa, e nós víamos a deles, por aquela pequena grande janela, entrávamos e saíamos feito mosquitos, tão rápido e tão fácil que era um poder grande demais a ser administrado.

Lives se tornaram mais e mais constantes, e cada um continua sendo um, mesmo com a janela do mundo mais aberta do que nunca. Escolher onde estar, o que ver, quem não ver. A arte do encontro agora dependia apenas de inscrições em salas virtuais, senhas e câmeras e microfones abertos. A casa ia junto conosco, vozes paralelas, latidos, barulhos, mas todos tentavam compor seu melhor eu, como estivessem de verdade um de frente para o outro, ou outros, como nada mais estivesse à sua volta.

Era interessante como cada janelinha, nas salas com muita gente, mostravam um pouco da personalidade de cada pessoa, como ela tivesse viajado e a janela fosse sua mala de viagem.

Outras ideias desse tema estarão em meu futuro livro Orador Ativo, previsto para 2022.

aves miosótis

Apareceram cedo naquela noite, de penachos fartos, bicos compridos e a certeza do fardo anunciado. Apareceram assim quase sem aparecer, em qualquer segundo vazio onde as nuvens segredam aurora. No céu do último azul, rompem a dor de mais uma noite, ao anúncio do peito que se esfarela angústia. Elas entendem o preencher dos abismos, refestelam-se da agonia daqueles gritos que não se podem dar, cantam no silêncio a sutileza do segundo. Enquanto escorre a cachoeira desacreditada, as mãos percorrem desajeitadas como não soubessem reverenciar tais entidades. Arde qualquer coisa aqui dentro, um amargo já conhecido, já anunciado, já levado mas sempre trazido de volta. E se diluem por fim no redemoinho da calçada, como a água empoçada do pátio mal lavado, os mil olhos das espumas errantes, órfãs eternas mal nascidas já laceradas. As mãos seguem a oração, embanhadas de medo enquanto pelo cano da parede voam as aves miosótis, voa a liberdade.

24/05/2020

camada

o mesmo tempo

O que esquecemos pelo caminho? Por entre os trilhos enviesados de nossa própria sombra, mal se pode discernir a verdade da desordem, a gente deita, mal dorme, o mundo, este mundo não deixa parar, não deixa ver, há luz demais no vazio das horas domesticadas, pouca sombra a despedaçar necessária solidão, senão a das noites, madrugadas onde a lua é a última a dormir. Não importam todas essas coisas, o sol chegará do mesmo modo o mesmo tempo noutra história, a minha, a sua, não há tempo de ninguém, já ouvia-se dizer, a gente esquece o que ninguém quer lembrar, o que o dia leva na rudeza do esgoto, toda e qualquer fruta apodrecida, mas esquecer sem esquecer, já há uma nova esquina adiante, um pódio ainda maior, a certeza do irremediável abandono. E a gente volta, sem dúvida volta, quer ver que teremos aquela coragem doutros tempos, onde pouca importavam as trevas, onde as paredes ressoavam tão alto quanto se quisesse. E nós queríamos .

extraordinárioextra

(14/04/2020)

frágil

09/04/2020

caneta

sonho